Por pensar que te tenía

Ha llegado a "Sol". Siguiente estación: "Chamberí".  

Esperaba sentado en el metro, fumando de regreso a casa. A mitad de camino la vio entrar en el vagón.  -Joder-pensó.

Dio una calada y rápidamente guardó el cigarro encendido en el bolsillo. Abrasaba, pero lo ignoró. De ninguna manera  ella podía ver que él tenía debilidades, o vicios.

El dolor de verdad  lo sintió cuando al sentarse, ella le miró, (con esos ojos que casi dolían) y le ignoró, como a un poste, o a un asiento, o incluso un como a mendigo y sus cartones.

Y él siguió su camino de regreso a casa, mientras leía “El Manual de los Olvidos”. 

Ha llegado a: "Chamberí".

Me di cuenta tarde, que te perdí, por pensar que te tenía.

La sublime atracción de lo prohibido

Una sola tentación, una caricia, un beso. Silencio. Y luego, la excitante magia del "no".

Yo, mirando como flotan mis deseos en tu boca.

-Oiga, disculpe, sabe por donde queda la felicidad?

-¿Ves aquel cigarro de allí? Pues detrás, justo donde termina.

 Pensé en decirte que la vida era tu boca.

                                    

Adrenalina.

Él siempre llevaba una libreta encima, donde apuntaba sus ideas, y sus pensamientos. Todo. Y un día, mientras vio a dos chicos besándose, tuvo una idea. Se llevó la mano al bolsillo, con la descarga de adrenalina subsiguiente a caer en la cuenta de que no sabía donde estaba. Se palpó todo el cuerpo, como si algún extraño fenómeno hubiera podido trasladarla a algún lugar recóndito de su anatomía. La había perdido, maldita sea. Quiero decir, se había quedado sin ideas.

 (Es una metáfora, tonta, “I´m Still Loving You”).

Aprendí muchas cosas.

Aprendí que la suma de dos más dos da cuatro, aprendí que la gente tiene dos caras y que la tierra es redonda.

Aprendí que los políticos mienten, y aprendí que el Universo es infinito, y que nosotros somos diminutos, casi ni existimos.

Aprendí a distinguir verbos de adverbios, y aprendí que las cosas que quieres a veces se te escapan.

Aprendí que el tiempo pasa, que las arrugas aparecen, y los pechos se caen. Aprendí que la belleza no era lo importante.

Aprendí que la suma de uno más uno, a veces da cero.