Lotería

La primera noticia ocurrió cuando los chavales de San Ildefonso cantaron su número. No dio crédito. Sin poder controlar los nervios, comprobó cada cifra del décimo una por una, mientras los demás ya descorchaban botellas de champán y se gritaban unos a otros. Abrazos, besos y algunos vasos se repartían por todo el bar. A medida que la voz se iba corriendo, el bar poco a poco se fué llenando de curiosos sin tanta suerte y clientes, pero en aquel momento eso no importaba. “Crisis” era una palabra eliminada ahora de su vocabulario. Una reportera con cara de perdida le preguntó cuáles eran ahora sus planes de futuro. “Pagar hipoteca, tapar agujeros, jubilar a mis padres”. “¿Puedes enseñarnos el décimo?”, gritó otra periodista desde la otra punta del bar. El billete. Sudores. Corrió hasta la barra pero el décimo ya no estaba allí. Claro que, esa es la otra noticia.

pasa

—“Mierda y cuchara”—le dije con voz pausada. 

— ¿Qué quieres decir? —preguntó ella con indiferencia.
—Es una metáfora.
Hubo un momento de silencio y sentí que me estaba mirando, esperando una explicación. Entonces continué.
— Quiero decir que a veces tienes tan mala suerte que tienes que recoger la mierda a cucharadas
—Vaya, el niño se ha puesto poético —respondió con una sonrisa.
Entonces fué cuando, de golpe, dejé de ser un escritor frustrado, y volví a la realidad.
—Pásamelo.

andando en círculos

Aquella cara se acercaba a mí lentamente y, aunque mis patas son cortas, hago algo por escapar. Aturdido, intento escapar, alejándome de la zona donde la cara me mira fijamente. Creo que estoy andando en círculos, pues en un breve espacio de tiempo vuelvo a ver la cara frente a mí. Estoy prisionero, cautivo, presa en esta superficie de arena amarilla y con forma de círculo, donde soy observado por la cara que me mira con la superioridad que le da al ser humano tener animales cautivos y “cuidarlos”. Miré hacia arriba durante un segundo, y otras mil caras atentas me estaban mirando con cara de placer. Es una pesadilla.

-Pues porque nadie se preocupa por mi
-yo si, Guille.
-estas segura?
-Te lo prometo!
-Solo los locos prometen
-estas seguro?
-Te lo prometo.

como un dolor de muelas

El viejo se acercó a mí y puso cara de serio.

Mira muchacho —me dijo — La vida no es más que la búsqueda de una mujer. Y mira que digo “una mujer” y no “cualquier mujer”. El problema es que siempre te quedas con la duda de si la mujer que encontraste es esa mujer que buscaba.  Y me dijo que como él ya estaba viejo, había descubierto una fórmula secreta para descubrirlo.  

El viejo se giró hacia todos lados, como vigilando que nadie le escuchase. Yo sentí que estaban a punto de decirme algo importante, asique puse cara de circunstancias y eché mano discretamente de un papelito y un lápiz, no fuera a ser que se me olvidase la fórmula. El viejo carraspeó, y sin fijarse en mi papelito, me confió:

“Si tú le dices a una mujer que tienes un dolor de muelas, y ella en lugar de mandarte al dentista o darte un analgésico, te abraza y deja que recuestes la mejilla en sus pechos, entonces muchacho, esa es la mujer que andabas buscando.

Yo me sorprendí un poco, pero de todas formas tomé nota de la fórmula. Nunca se me había ocurrido pasar la vida buscando una mujer, por muy “única” que fuese. A mí se me ocurrían cosas más concretas y posibles, como ser bombero, conquistar el mundo, o construir un avión que se controle con el pensamiento. Respecto a las mujeres, yo tenía buena autoestima, y pensaba más que esa mujer me encontraría a mí, que buscarla yo a ella.

Pero entonces era muy pequeño. De todas formas, en estos años junté muchos dolores de muelas, algunos incluso de verdad, pero tomé tantos analgésicos y visitas al médico como dolores tuve. Tan única era esa mujer, que seguía sin aparecer…

 

Yo estaba sentado sobre la ventana, observando con calma como un numeroso grupo de médicos y policías se abalanzaban con prisa sobre mi cuerpo. Creo que intentaban reanimarme. ¿No entendían que eso era justo lo que no quería?

PERPETUA

Acusado intento de asociación ilícita, por contrabando, por consumo de drogas ilegales... y por error.

En su defensa ante el tribunal sólo dijo tu nombre. "Mejor ganarse la condena con todo merecimiento"

...el teléfono que ha marcado no existe.

Entonces sonó el teléfono.
    — ¿Sí?
    —Hola, soy yo —respondió una voz.
Un escalofrío en la espalda.
    —El número que ha marcado no existe —dije sin convicción.
    —Cariño, soy yo, ¿es que no me recuerdas? He pensado tanto en ti.
    —El número que ha marcado no existe —repetí con un hilo de voz.
Luego colgué y desconecté el teléfono. Lo dejé así toda la noche.

Yo no tengo nombre. Puedes llamarme "V".

Al final llegó frente a la estatua de la Justicia, en Londres., y comenzó a conversar con ella. 

     -Hola, bella dama. Bonita noche, verdad?...Perdone mi intromisión, quizás deseaba pasear, o solo disfrutar de la vista..pero no importa. Es hora de que tengamos una charla. Ah, lo olvidaba, no nos hemos presentado. Yo no tengo nombre,puedes llamarme "V".

Señora Justicia, aquí "V". "V", aquí la señora Justicia.

-Hola, señora justicia 

-Buenas noches, "V".

-Ya está, ya nos conocemos. He sido admirador suyo desde hace tiempo. Oh, ya sé lo que piensa, “este pobre chico está loco por mí”. Pero lo siento madamme, no es así en absoluto. La admiraba aunque a distancia. La miraba desde la calle cuando era chico. Le decía a mi padre “¿quién es  dama?” y el me respondía “Es la señora justicia” y yo le decía “no es bonita”.             (...) No era solo algo físico… Sé que no es de esas. No, yo te amaba como persona, como ideal. Pero eso fue hace mucho tiempo. Ahora hay alguien más.

-¿Que?, V, me has traicionado por una ramera vanidosa de labios pintados y sonrisa incitante?

-¿Yo? ¡Disiento! Fue tu infidelidad la que me echó sus brazos! Haha, te sorprendí,¿ eh? No pensabas que  sabía lo tuyo.. Pues lo sé, lo sé todo!. Pero no me sorprendió. Siempre te gustaron los uniformes. 

-Uniformes? No sé de que me hablas, tu siempre fuiste el único, “v”…

-Mentirosa! Zorra! Ramera!  Niegas que te lanzaste a sus brazos y a sus botas?(…)  ¿Te comió la lengua el gato?(…) Eso parece… Te has mostrado por fin. Ya no eres mi Justicia. Ahora eres su  justicia. Te acostaste con otro. Dos no pueden jugar a ese juego. 

-Sniff… ¿y como se llama ella?

-Se llama Anarquía, y me ha enseñado más que tu como mujer. Me ha enseñado que la justicia es inútil sin libertad. Es honesta, no hace promesas ni las rompe como tu, querida. (…) Me preguntaba porqué nunca me mirabas a los ojos. Ahora ya lo sé.

Adiós, querida. Me entristecería por nuestra separación, pero ya no eres la mujer que amaba.  Aquí  tienes un regalo final. Madamme, muy buenas noches. 

Las llamas de la libertad... Qué hermosas...                                                                                                                                            Ah, mi preciosa anarquía, hasta ahora no conocía tu belleza.

 El hombre conducía despacio por la calle, mirando de vez en cuando a la gente.
Al llegar al puerto enfiló la rampa de los barcos y entró al agua en primera marcha, lento y seguro, saludando con una elegante inclinación de cabeza a los pescadores sentados al sol, que siguieron mudos, atentos y sorprendidos, la excéntrica maniobra del extraño.
Cuando el agua empezó a entrar por la raja de las ventanillas, corrieron hacia el coche para ver al ocupante ahogarse mientras, con absoluta tranquilidad, él contestaba por señas que no a los enloquecidos requerimientos de los pescadores para que abriera los seguros de las puertas. 

Por pensar que te tenía

Ha llegado a "Sol". Siguiente estación: "Chamberí".  

Esperaba sentado en el metro, fumando de regreso a casa. A mitad de camino la vio entrar en el vagón.  -Joder-pensó.

Dio una calada y rápidamente guardó el cigarro encendido en el bolsillo. Abrasaba, pero lo ignoró. De ninguna manera  ella podía ver que él tenía debilidades, o vicios.

El dolor de verdad  lo sintió cuando al sentarse, ella le miró, (con esos ojos que casi dolían) y le ignoró, como a un poste, o a un asiento, o incluso un como a mendigo y sus cartones.

Y él siguió su camino de regreso a casa, mientras leía “El Manual de los Olvidos”. 

Ha llegado a: "Chamberí".

Me di cuenta tarde, que te perdí, por pensar que te tenía.

La sublime atracción de lo prohibido

Una sola tentación, una caricia, un beso. Silencio. Y luego, la excitante magia del "no".

Yo, mirando como flotan mis deseos en tu boca.

-Oiga, disculpe, sabe por donde queda la felicidad?

-¿Ves aquel cigarro de allí? Pues detrás, justo donde termina.

 Pensé en decirte que la vida era tu boca.

                                    

Adrenalina.

Él siempre llevaba una libreta encima, donde apuntaba sus ideas, y sus pensamientos. Todo. Y un día, mientras vio a dos chicos besándose, tuvo una idea. Se llevó la mano al bolsillo, con la descarga de adrenalina subsiguiente a caer en la cuenta de que no sabía donde estaba. Se palpó todo el cuerpo, como si algún extraño fenómeno hubiera podido trasladarla a algún lugar recóndito de su anatomía. La había perdido, maldita sea. Quiero decir, se había quedado sin ideas.

 (Es una metáfora, tonta, “I´m Still Loving You”).

Aprendí muchas cosas.

Aprendí que la suma de dos más dos da cuatro, aprendí que la gente tiene dos caras y que la tierra es redonda.

Aprendí que los políticos mienten, y aprendí que el Universo es infinito, y que nosotros somos diminutos, casi ni existimos.

Aprendí a distinguir verbos de adverbios, y aprendí que las cosas que quieres a veces se te escapan.

Aprendí que el tiempo pasa, que las arrugas aparecen, y los pechos se caen. Aprendí que la belleza no era lo importante.

Aprendí que la suma de uno más uno, a veces da cero.

Que por encima de todo, está el ser feliz.

Por encima de la gente, del tiempo, de la música o de un puesto de trabajo. Muy por encima del dinero, de donde vivas, de los ideales, o de los estilos. Ser feliz como un niño pequeño. Como alguien que solo se preocupa por pasarlo bien.

Asique, si te preguntan que quieres ser  de mayor, di que quieres ser pequeño. 

Sobre todo... sé feliz.

Tintero

No, no es que vaya a intentar perseguirte de nuevo. Es solamente que dejé algunas cosas por decir.

A.

La primera vez aquí dije que no iba a hablar de mis amiguitos, pero toda regla tiene su excepción.  No voy  a decir que son mi vida, ni que he pasado toda la vida con ellos.

Pero desde pequeñito me han enseñado que hay que ser agradecido. Asique si alguien hace algo por ti, que menos que dar gracias, ¿no?. Asique a eso me dedico hoy.

Gracias por ser el hombro más duro en el que me he apoyado. Gracias por soportar mis tardes  agónicas en el chat. Gracias por hacer que mi agenda no sea desierta, y gracias por compartir esos chupitos (y malibus) en Eclipse. Gracias por hacer que hasta un fixo pegado en la libreta me haga reír. Gracias por esos dúos cantando “fito” en noches de fiesta. Gracias por hacer que el plan de aquel 14 de febrero funcionase, y gracias por seguir conmigo cuando todo se torció.  Gracias por confiar en mí sin razón. Gracias por esas cosas que es mejor callar, y gracias por contarme cosas que no deberías. Y gracias por el esfuerzo de escuchar mi música de vez en cuando.

Va ser verdad que lo mejor no es lo más caro… Asique nada, que pase lo que pase, y hasta que te canses de mí, estoy aquí (cuando te canses avisa!). Me van a faltar vidas para agradecértelo.(y sé lo que digo).  

Teoría aplicada a la Realidad.

Tras un golpe considerable, se suelen romper algunos sanguíneos, y la sangre escapa bajo la piel. Entonces, esta sangre se coagula, y se vuelve de colores (amarillo, violeta, verde...). Esto se llama "hematoma" (también morao, moratón, cardenal...).
Después, solo me dió tiempo a desearle feliz San Valentín. 

"Lo sabía, sabía que no te iba a olvidar".

Castillos de arena en el fondo del mar.

Una piedra en el camino.

Un traspiés en el destino.

Un niño que llora perdido.

Un grito a pulmón en el vacío.

La historia de amor que nunca he tenido tenido.

Un gracias por nada.

Un beso sin antes miradas.

Un juguete en navidad.

Un avión al despegar.

Una noche sin final.

Un enfermo terminal.

Un “te quiero” en tu portal.

Lluvia inútil en medio del mar.

Un pájaro sin plumas.

Un amor sin la locura.

La cerveza sin su espuma.

El café sin mucho azúcar.

La guitarra sin su púa.

Una carta sin buzón.

Un invierno sin calor.

Un caramelo sin sabor.

Recordar esa canción.

Invitarte a pasear, con la luna de farol.

Una vía sin su tren.

Un castillo de papel.

Un gobierno sin poder.

Un dibujo del revés.

Perder la cabeza.

Vaciar una botella.

Un solo desafinado

con una guitarra sin cuerdas.

Dentro de una botella.

No sé muy bien por qué empiezo este blog. Esta especie de diario. O tal vez no es un diario… Quizás  solo es una botella, con un papel y un mensaje dentro. El grito desesperado de un náufrago. De uno más entre tantos millones. Me imagino que esto es una botella con un mensaje que ni siquiera espera ser leído. Tal vez, como en la canción, me baste con avistar otras botellas con mensajes. Aunque no sean para mí, aunque no pueda hacer nada. Tan solo saber que no soy el único náufrago...
Últimamente he leído muchos blogs. En muchos de ellos se dice a los amigos que les quiere,  se dice que estás enamorado y la palabra “gracias” se usa hasta ser aburrida. Blogs en los que un “te quiero” significa menos que nunca, en los que todo lo original es una canción desconocida, blogs que al fin y al cabo sólo entienden, y se perderán, entre 4 personas. No necesito un blog para eso. Espero ser algo más. Paz y mucho amor