...de nuestra puerta.

Me vi con los pies descalzos,
y la puerta se cerró
como se abrió la otra,
como se besan los caracoles:
despacito y suave.
Compadres. Compadre. Comadres. Comadre.
Gracias.

CERRADO POR DERRIBO

El autor ha escuchado. 
Ha visto.
Y ha sentido 
a la Bestia. 
El autor se ha dado cuenta de que este blog ya no sirve. Para nada. 
Nació hace 2 años, tras el Gran Estampido. Fue engendrado con el propósito de no explotar delante de ti, de lamerse las heridas a él mismo, de formar con gravilla de lágrimas cristalizadas una dimensión paralela en la que tú eres posible, y así no morir ahogado por las plantas carnívoras gigantes de la realidad. Pero, sin él ser consciente, estaba criando a una melancolía animal en cueros, una actitud que, pese a los intentos de evitarlo, acabó siendo (efectivamente) anormal e indebida hacia el vacío que supones. El autor ha comprendido que, por mucho que quiera, no tiene derecho, ni lo tendrá, a pedir nada a cambio de nada.

Pero además ha surgido un problema. 
A estas alturas, esa melancolía animal se ha convertido en una bestia sórdida, y el autor se considera incapaz de mantener con vida a una mutación cardiovascular de ese calibre durante más tiempo. 
El motivo de esta incapacidad es el hecho de que esta criatura inmunda que ha crecido sobre las paredes del estómago del autor no solo lo está devorando entero como un cáncer, consumiéndolo y chupándole en los ojos, sino que quiere empezar su metástasis interpersonal para intentar devorar más cuerpos completamente inocentes. 

El autor no considera esto aceptable de ninguna de las maneras, pues uno de los motivos que cimentaron esta cajita de bytes fue evitar la difusión de este Leviatán, Medusa, o Kraken si quieres, de tristeza pura. El autor promete que siempre vomitó aquí para intentar no manchar. Pero manchó. Y esto, créanme, le tiene a muy mal traer. Él no quiere ser así.
Este blog, substancia de Masa calentorra, viscosa y negra, no puede seguir siendo mantenida ni contenida, y el autor sólo ve como solución, que se proceda a su LIQUIDACIÓN POR CIERRE. Matar al centauro de mierda de un solo ojo. 

Sin embargo, el autor no contempla destruir el tener en mucho a (el amor por) la despensa infinita, indestructible y dura como el diamante, de comida del monstruo (y mía): Tú. 
Principalmente porque el diamante no se puede ni rayar, por mucho que quiera uno y lo pase por cien mil cuchillos y navajas. El autor. . . fue incapaz de hacer más grandes aquellas LETRAS, y no se pueden borrar, porque lo rojo de aquella pared no era tomate. 

Pueden ustedes tomar por suyo a cualquiera de las hijas bastardas que son las entradas de este blog. Lo que consideren. Sin excepción. Pueden anotarse como autor de ellos (bajo su responsabilidad y riesgo),  pues cada letra de esta masa lleva innumerables y microscópicas semillas de esta Bestia terrible y asesina.
La liquidación por cierre concluirá en 9 días, en los que el autor tendrá muy a bien reflexionar, mirándole a los ojos a la Bestia, a la Masa, (ahora sí, muertas) y a las cosas que no se puedan destruir: 

buscarle sentido 
al seguido
 del punto 
del fin.

.

 CERRADO POR DERRIBO 

Romance De Las Escobas.

La noche está cojeando.

La carretera está coja.

La pintura hace abalorios

en su pupitre de sombras.

La pared vuelve a dormirse

soñando con dos pistolas.

Dos mil castillos de naipes

llevaban puesto en las botas:

     “La Casa del Agua se llama

      la Casa de las Escobas.”

Por la calle caminando

subió un pulmón de coronas.

Se ve a contraluz que dentro

tiene virutas de goma.

Un hombre. Dos hombros rotos.

Tres toneladas de roca.

Montaña de cicatrices

como una reunión de sombras.

Por el mismo portal opaco

el humo movió la cola

la pintura se hizo un nudo

de venas en las baldosas.

La noche empezó a girar

como un taladro de moscas

y el humo pregunta ¿Cómo

huele así? ¿Por qué a estas horas?

-Amigo, se está quemando

  amor en mis cacerolas,

  jirones de agua caliente

  zumo negro de bellota.

  

-De pie. Por tus muertos, grita,

  subido por las farolas

  a los mismos hongos verdes

  la sangre que te resopla.

  Guillermo, vuelve a llamar,

  vuelve a encararte a las olas.

  Tus pestañas en la mano

  y el corazón en la boca.

-Pero ¿Qué corazón arrastro?

  ¿Que corazón y qué boca?

  mis rodillas destrozadas

  parece que se me borran.

  No quiero arrastrarme, humo

  me estoy quedando sin forma

  machacado en tu almirez

  con todas las nebulosas.

  Humo, tú deja que marche

  mi procesión de neuronas

  mi vals ridículo y torpe

  mi pasodoble sin ropa.

  Humo, déjame bailar

  un tango con las gaviotas.

  Solo como siempre, solo

  como nunca y ella sola.

Redundancia.

Mi caballo de madera destrozado

por las brújulas

que huelen a pan y a esqueleto

que apuntan al mismo

Norte seco que las tuyas.

A la misma cocina 

desierta, a la misma goma

oscura, a la misma oficina,

y a la misma canción de muletas.

Aquí hay un silencio que no bebe lenguas

Ni más sal ni nescafé.

Ni los vientos por putas pequeñas.

Miras otra vez.

Y se me vuelven a saltar los plomos.

Vivo entre paréntesis

En una sucesión de sonidos de desastre

de unas lágrimas marrones (las mías)

que boquean por otras azules (las tuyas).

Que como nosotros, de tan ser diferentes,

ya casi son iguales.

Cantos a capas capeando temporales

que también nos capean a nosotros.

Pedruscos de pelo seco y pies encharcados,

cerebro empapelado y piel dura, dura y blanda.

Que sabemos vivir solos.

Valga la redundancia.

Las Olas.

Me han dicho que come personas.

Me han dicho que se unta de plástico

Para que le resbalen por los lados

Los gritos

Las cremalleras

Los portazos

Y las cámaras de gas.

Me han dicho que de blanda, es dura

Y así que no se despeina

al trotar.

Me han dicho

Que nunca se ha corrido

con el ruido del gentío

y su existir.

Me han dicho

Que por existir funde cadenas

y herraduras.

Que, tal que la de las olas,

La tuya

No está mojada

Ni lo va a estar nunca

Porque es ella la que moja. 

Mi lengua con marcas de dientes.

Por ti estoy roncando

Enfangado en tu barro que está

Relinchando por verme volar

Orinándome encima del hielo.

Tapando en silencio

Esta boca por no gotear

Queroseno de pena al tragar

Una lengua cosida a mordiscos.

Infecta de alambres de

Espino con cal y a seguir

Rebañando, y si empieza a morir,

Ordeñarle los grifos al tiempo.

Mi cráneo.

De vuestras canciones de mierda me río yo.

De vuestro amor de mierda y de vuestros polvos de mierda.

De vuestras dudas existenciales de domingo por la tarde,

y de vuestra puta de manía de reíros de todo.

De vuestras vidas, sociedad de mierda, me río yo.

Porque he visto a la razón llorando

pedirme piedad de rodillas.

Porque he visto como la poesía

que va forrando mi cenicero

se ha cansado del trapo pegado a la nariz.

Como se ha cansado de veros

masticar mis venas

purulentas que parecen tripas.

Llenas de carne podrida,

de frases podridas,

y de tampones podridos.

Ojalá que os revienten todos en la boca.

Corazones que descosen como descosen

los que saben que no saben descoser.

Me basto solo para apuntalar mi cráneo

Con las vigas de un portaminas

Con mis ganas infinitas de que llueva

hielo derretido en un pedazo de papel.

Que de tan mojado se hunda.

Que se ahogue jugando un "yo nunca"

con las tornas

                           de

                                   mi

                                          corazón.

     

 

   También podrido.

   Pero no muerto.

Carátula de las cosas que tengo.

Tengo un pijama, un papel.

Tengo un poema, un prospecto

Un saco de ideas, un gueto.

Tengo un bloc del cabaret.

Tengo astillas en los pies.

Cerillas entre los huesos.

Azufre y un flato en los dedos

y un calambre en cada sien.

Tener…

¿Tú sabes qué tienes?

Yo tengo tendencia a caer

por espirales deformes

en parábolas miopes

al grito de “volveré”.

Tengo gomas, bolis Bic,

Folios, tijeras… babeos,

aguarrás y dos tinteros

que siempre preguntan por ti.

Tengo...

No sé para qué, pero tengo.

Tengo huecos, acidez,

Dedos, pajas y gemidos,

cabezazos y pestillos,

y pintura en la pared.

Tengo vértebras, hollín,

perfil de ratón perdido

trasnochado y escondido

detrás de mi cicatriz.

Tuve prisa por salir

De aquel duelo de plomo y ruido

porque a este soldadito

le han robado su fusil.

Enfin… ¿Yo qué tengo? Nada.

Sólo tengo que fingir.

Fingir que mañana, sin falta,

Empiezo a olvidarme de ti.

Esto es lo que pienso de tu principal

A Tuenti. 

(Aludidos: leer dos veces.)

Te avisó

Atornilla las bisagras

Y apuntálate las bragas

que llegó

mi poema (mi muleta)

como un tiro de escopeta

al corazón,

escondido en los latidos

de estas letras y crujidos,

coalición

  de talón y lapicero

  de insultos y pedimento

un complot

  de tu cabeza y las teclas,

  chat,  perfiles y cortezas

y un tablón.

Vaya guerra de cuchillas

¿a quién coño le dedicas

la canción?

no me digas que “¿yo? A nadie”

que las clavas como sables

sin condón.

Tuenti es un impresionismo:

Depresiones de domingo

Y de cartón.

Tuenti crece con la rabia

y comentarios con escuadra

y cartabón,

que hacen ángulos y esquinas

de esta jungla de pupilas

y carbón.

Yo nos lamo las heridas

de tus finas ironías

de león

para untarnos los cimientos

que andan faltos de cemento

y hormigón.

Un cuento triste

En la hoja sólo estaba escrito eso:

"Un cuento triste"

Después de mirarlo unos segundos, dijo:

-Esto no es un cuento triste.... más bien es un cuento estúpido.

-Por eso es triste.-Respondió.

Payaso.

Sábado, 23:34, Madrid. Además de la lluvia, el frío de invierno se había instalado en la capital aquellos días. “El Circo de Viena”, uno de los muchos circos que visitan la periferia cada año, acababa de terminar cuando un hombre con zapatos de cuero italiano, sombrero calado y gabardina apareció caminando lentamente bajo la luz de las farolas. No llevaba ni un paraguas, y con la que estaba cayendo, las aceras encharcadas hicieron lo propio con los zapatos de cuero. Podía llegar a parecer que los fenómenos meteorológicos le eran algo ajeno. Su nombre era Antonio Durán.

Caminaba hacia las instalaciones del circo, y llegó cuando los chavales empezaban a recoger todas y cada una de las cosas. Las carpas ya no colgaban a quince metros, y os animales, acrobacias, las risas, gritos, caras sorprendidas y algún que otro beso parecían ya a meses de distancia. Antonio caminó entre carpas, cuerdas  y jaulas, hasta que al final encontró el camerino de los payasos.

Buscaba a “Rocambole”, uno de los 10 payasos que formaban parte del circo. Llamó sin prisa a la puerta, nadie por allí conocía su nombre. El payaso abrió la puerta, y con los ojos como platos y faltándole el aliento, se hizo a un lado de la puerta.

Durán entró en la habitación sin ventanas ni decoración, con el payaso mirándole igual que a un fantasma. Se quitó el sombrero empapado, y sacó con calma un pequeño revólver Colt 32 del bolsillo de la chaqueta. Rocambole ni siquiera se movió cuando vio el arma relucir bajo los focos de neón.

Los chavales que estaban recogiendo ignoraron la detonación apagada que llegó desde el cuarto de los payasos, “cosas de Rocambole”, debieron pensar.

 Todavía con los oídos pitando y el fogonazo en la retina, Durán cerró los ojos un momento, seguramente pensando en la que se le venía encima. Se oyó entonces el sonido ronco del motor de una vieja moto americana. En aquel momento supo que había cometido un error.

Romance de la Guerra Civil

Cada charco y cementerio

multiplicaba sus puertas.

Hoy viejas fotos preguntan

el porqué de aquella guerra. 

Herida abierta en el suelo,

enterrando cuerpos  cuenta

cada vida que termina

al compás de sus trompetas. 

Los soldados desfilando

custodiaban a las presas.

Largo y quieto aquel silencio

en las tapias de Las Ventas. 

Dan la orden de detenerse

y de repente se dan cuenta

que aunque es injusto las matan, 
que en vez de un beso, unas rejas.

Pero el tiempo se detuvo

agachado en las cunetas.

Las miradas que asesinan

armas sordas, cruces negras. 

En sus casas, otro grito,

trece madres descompuestas

por un tiro escalofrío

que hace llorar de impotencia.

Tercos fusiles agudos

en la madrugada suenan

en un aire donde estallan

rosas de pólvora negra.

La triste y dura la descarga

para siempre las congela.

Dejó unas letras fugaces

y una lágrima en la arena.

Ahora ya nadie se acuerda

de esas balas y esa guerra.

Ni del eco de los gritos,

ni del ruido de escopetas.

A todos los que perdieron la guerra.

A cada una de las 13 Rosas.

Por vuestros muertos.

Por los nuestros.

Lotería

La primera noticia ocurrió cuando los chavales de San Ildefonso cantaron su número. No dio crédito. Sin poder controlar los nervios, comprobó cada cifra del décimo una por una, mientras los demás ya descorchaban botellas de champán y se gritaban unos a otros. Abrazos, besos y algunos vasos se repartían por todo el bar. A medida que la voz se iba corriendo, el bar poco a poco se fué llenando de curiosos sin tanta suerte y clientes, pero en aquel momento eso no importaba. “Crisis” era una palabra eliminada ahora de su vocabulario. Una reportera con cara de perdida le preguntó cuáles eran ahora sus planes de futuro. “Pagar hipoteca, tapar agujeros, jubilar a mis padres”. “¿Puedes enseñarnos el décimo?”, gritó otra periodista desde la otra punta del bar. El billete. Sudores. Corrió hasta la barra pero el décimo ya no estaba allí. Claro que, esa es la otra noticia.

pasa

—“Mierda y cuchara”—le dije con voz pausada. 

— ¿Qué quieres decir? —preguntó ella con indiferencia.
—Es una metáfora.
Hubo un momento de silencio y sentí que me estaba mirando, esperando una explicación. Entonces continué.
— Quiero decir que a veces tienes tan mala suerte que tienes que recoger la mierda a cucharadas
—Vaya, el niño se ha puesto poético —respondió con una sonrisa.
Entonces fué cuando, de golpe, dejé de ser un escritor frustrado, y volví a la realidad.
—Pásamelo.

andando en círculos

Aquella cara se acercaba a mí lentamente y, aunque mis patas son cortas, hago algo por escapar. Aturdido, intento escapar, alejándome de la zona donde la cara me mira fijamente. Creo que estoy andando en círculos, pues en un breve espacio de tiempo vuelvo a ver la cara frente a mí. Estoy prisionero, cautivo, presa en esta superficie de arena amarilla y con forma de círculo, donde soy observado por la cara que me mira con la superioridad que le da al ser humano tener animales cautivos y “cuidarlos”. Miré hacia arriba durante un segundo, y otras mil caras atentas me estaban mirando con cara de placer. Es una pesadilla.

-Pues porque nadie se preocupa por mi
-yo si, Guille.
-estas segura?
-Te lo prometo!
-Solo los locos prometen
-estas seguro?
-Te lo prometo.

como un dolor de muelas

El viejo se acercó a mí y puso cara de serio.

Mira muchacho —me dijo — La vida no es más que la búsqueda de una mujer. Y mira que digo “una mujer” y no “cualquier mujer”. El problema es que siempre te quedas con la duda de si la mujer que encontraste es esa mujer que buscaba.  Y me dijo que como él ya estaba viejo, había descubierto una fórmula secreta para descubrirlo.  

El viejo se giró hacia todos lados, como vigilando que nadie le escuchase. Yo sentí que estaban a punto de decirme algo importante, asique puse cara de circunstancias y eché mano discretamente de un papelito y un lápiz, no fuera a ser que se me olvidase la fórmula. El viejo carraspeó, y sin fijarse en mi papelito, me confió:

“Si tú le dices a una mujer que tienes un dolor de muelas, y ella en lugar de mandarte al dentista o darte un analgésico, te abraza y deja que recuestes la mejilla en sus pechos, entonces muchacho, esa es la mujer que andabas buscando.

Yo me sorprendí un poco, pero de todas formas tomé nota de la fórmula. Nunca se me había ocurrido pasar la vida buscando una mujer, por muy “única” que fuese. A mí se me ocurrían cosas más concretas y posibles, como ser bombero, conquistar el mundo, o construir un avión que se controle con el pensamiento. Respecto a las mujeres, yo tenía buena autoestima, y pensaba más que esa mujer me encontraría a mí, que buscarla yo a ella.

Pero entonces era muy pequeño. De todas formas, en estos años junté muchos dolores de muelas, algunos incluso de verdad, pero tomé tantos analgésicos y visitas al médico como dolores tuve. Tan única era esa mujer, que seguía sin aparecer…

 

Yo estaba sentado sobre la ventana, observando con calma como un numeroso grupo de médicos y policías se abalanzaban con prisa sobre mi cuerpo. Creo que intentaban reanimarme. ¿No entendían que eso era justo lo que no quería?

PERPETUA

Acusado intento de asociación ilícita, por contrabando, por consumo de drogas ilegales... y por error.

En su defensa ante el tribunal sólo dijo tu nombre. "Mejor ganarse la condena con todo merecimiento"

...el teléfono que ha marcado no existe.

Entonces sonó el teléfono.
    — ¿Sí?
    —Hola, soy yo —respondió una voz.
Un escalofrío en la espalda.
    —El número que ha marcado no existe —dije sin convicción.
    —Cariño, soy yo, ¿es que no me recuerdas? He pensado tanto en ti.
    —El número que ha marcado no existe —repetí con un hilo de voz.
Luego colgué y desconecté el teléfono. Lo dejé así toda la noche.

Yo no tengo nombre. Puedes llamarme "V".

Al final llegó frente a la estatua de la Justicia, en Londres., y comenzó a conversar con ella. 

     -Hola, bella dama. Bonita noche, verdad?...Perdone mi intromisión, quizás deseaba pasear, o solo disfrutar de la vista..pero no importa. Es hora de que tengamos una charla. Ah, lo olvidaba, no nos hemos presentado. Yo no tengo nombre,puedes llamarme "V".

Señora Justicia, aquí "V". "V", aquí la señora Justicia.

-Hola, señora justicia 

-Buenas noches, "V".

-Ya está, ya nos conocemos. He sido admirador suyo desde hace tiempo. Oh, ya sé lo que piensa, “este pobre chico está loco por mí”. Pero lo siento madamme, no es así en absoluto. La admiraba aunque a distancia. La miraba desde la calle cuando era chico. Le decía a mi padre “¿quién es  dama?” y el me respondía “Es la señora justicia” y yo le decía “no es bonita”.             (...) No era solo algo físico… Sé que no es de esas. No, yo te amaba como persona, como ideal. Pero eso fue hace mucho tiempo. Ahora hay alguien más.

-¿Que?, V, me has traicionado por una ramera vanidosa de labios pintados y sonrisa incitante?

-¿Yo? ¡Disiento! Fue tu infidelidad la que me echó sus brazos! Haha, te sorprendí,¿ eh? No pensabas que  sabía lo tuyo.. Pues lo sé, lo sé todo!. Pero no me sorprendió. Siempre te gustaron los uniformes. 

-Uniformes? No sé de que me hablas, tu siempre fuiste el único, “v”…

-Mentirosa! Zorra! Ramera!  Niegas que te lanzaste a sus brazos y a sus botas?(…)  ¿Te comió la lengua el gato?(…) Eso parece… Te has mostrado por fin. Ya no eres mi Justicia. Ahora eres su  justicia. Te acostaste con otro. Dos no pueden jugar a ese juego. 

-Sniff… ¿y como se llama ella?

-Se llama Anarquía, y me ha enseñado más que tu como mujer. Me ha enseñado que la justicia es inútil sin libertad. Es honesta, no hace promesas ni las rompe como tu, querida. (…) Me preguntaba porqué nunca me mirabas a los ojos. Ahora ya lo sé.

Adiós, querida. Me entristecería por nuestra separación, pero ya no eres la mujer que amaba.  Aquí  tienes un regalo final. Madamme, muy buenas noches. 

Las llamas de la libertad... Qué hermosas...                                                                                                                                            Ah, mi preciosa anarquía, hasta ahora no conocía tu belleza.

 El hombre conducía despacio por la calle, mirando de vez en cuando a la gente.
Al llegar al puerto enfiló la rampa de los barcos y entró al agua en primera marcha, lento y seguro, saludando con una elegante inclinación de cabeza a los pescadores sentados al sol, que siguieron mudos, atentos y sorprendidos, la excéntrica maniobra del extraño.
Cuando el agua empezó a entrar por la raja de las ventanillas, corrieron hacia el coche para ver al ocupante ahogarse mientras, con absoluta tranquilidad, él contestaba por señas que no a los enloquecidos requerimientos de los pescadores para que abriera los seguros de las puertas. 

Por pensar que te tenía

Ha llegado a "Sol". Siguiente estación: "Chamberí".  

Esperaba sentado en el metro, fumando de regreso a casa. A mitad de camino la vio entrar en el vagón.  -Joder-pensó.

Dio una calada y rápidamente guardó el cigarro encendido en el bolsillo. Abrasaba, pero lo ignoró. De ninguna manera  ella podía ver que él tenía debilidades, o vicios.

El dolor de verdad  lo sintió cuando al sentarse, ella le miró, (con esos ojos que casi dolían) y le ignoró, como a un poste, o a un asiento, o incluso un como a mendigo y sus cartones.

Y él siguió su camino de regreso a casa, mientras leía “El Manual de los Olvidos”. 

Ha llegado a: "Chamberí".

Me di cuenta tarde, que te perdí, por pensar que te tenía.

La sublime atracción de lo prohibido

Una sola tentación, una caricia, un beso. Silencio. Y luego, la excitante magia del "no".

Yo, mirando como flotan mis deseos en tu boca.

-Oiga, disculpe, sabe por donde queda la felicidad?

-¿Ves aquel cigarro de allí? Pues detrás, justo donde termina.

 Pensé en decirte que la vida era tu boca.

                                    

Adrenalina.

Él siempre llevaba una libreta encima, donde apuntaba sus ideas, y sus pensamientos. Todo. Y un día, mientras vio a dos chicos besándose, tuvo una idea. Se llevó la mano al bolsillo, con la descarga de adrenalina subsiguiente a caer en la cuenta de que no sabía donde estaba. Se palpó todo el cuerpo, como si algún extraño fenómeno hubiera podido trasladarla a algún lugar recóndito de su anatomía. La había perdido, maldita sea. Quiero decir, se había quedado sin ideas.

 (Es una metáfora, tonta, “I´m Still Loving You”).

Aprendí muchas cosas.

Aprendí que la suma de dos más dos da cuatro, aprendí que la gente tiene dos caras y que la tierra es redonda.

Aprendí que los políticos mienten, y aprendí que el Universo es infinito, y que nosotros somos diminutos, casi ni existimos.

Aprendí a distinguir verbos de adverbios, y aprendí que las cosas que quieres a veces se te escapan.

Aprendí que el tiempo pasa, que las arrugas aparecen, y los pechos se caen. Aprendí que la belleza no era lo importante.

Aprendí que la suma de uno más uno, a veces da cero.

Que por encima de todo, está el ser feliz.

Por encima de la gente, del tiempo, de la música o de un puesto de trabajo. Muy por encima del dinero, de donde vivas, de los ideales, o de los estilos. Ser feliz como un niño pequeño. Como alguien que solo se preocupa por pasarlo bien.

Asique, si te preguntan que quieres ser  de mayor, di que quieres ser pequeño. 

Sobre todo... sé feliz.

Tintero

No, no es que vaya a intentar perseguirte de nuevo. Es solamente que dejé algunas cosas por decir.

A.

La primera vez aquí dije que no iba a hablar de mis amiguitos, pero toda regla tiene su excepción.  No voy  a decir que son mi vida, ni que he pasado toda la vida con ellos.

Pero desde pequeñito me han enseñado que hay que ser agradecido. Asique si alguien hace algo por ti, que menos que dar gracias, ¿no?. Asique a eso me dedico hoy.

Gracias por ser el hombro más duro en el que me he apoyado. Gracias por soportar mis tardes  agónicas en el chat. Gracias por hacer que mi agenda no sea desierta, y gracias por compartir esos chupitos (y malibus) en Eclipse. Gracias por hacer que hasta un fixo pegado en la libreta me haga reír. Gracias por esos dúos cantando “fito” en noches de fiesta. Gracias por hacer que el plan de aquel 14 de febrero funcionase, y gracias por seguir conmigo cuando todo se torció.  Gracias por confiar en mí sin razón. Gracias por esas cosas que es mejor callar, y gracias por contarme cosas que no deberías. Y gracias por el esfuerzo de escuchar mi música de vez en cuando.

Va ser verdad que lo mejor no es lo más caro… Asique nada, que pase lo que pase, y hasta que te canses de mí, estoy aquí (cuando te canses avisa!). Me van a faltar vidas para agradecértelo.(y sé lo que digo).  

Teoría aplicada a la Realidad.

Tras un golpe considerable, se suelen romper algunos sanguíneos, y la sangre escapa bajo la piel. Entonces, esta sangre se coagula, y se vuelve de colores (amarillo, violeta, verde...). Esto se llama "hematoma" (también morao, moratón, cardenal...).
Después, solo me dió tiempo a desearle feliz San Valentín. 

"Lo sabía, sabía que no te iba a olvidar".

Castillos de arena en el fondo del mar.

Una piedra en el camino.

Un traspiés en el destino.

Un niño que llora perdido.

Un grito a pulmón en el vacío.

La historia de amor que nunca he tenido tenido.

Un gracias por nada.

Un beso sin antes miradas.

Un juguete en navidad.

Un avión al despegar.

Una noche sin final.

Un enfermo terminal.

Un “te quiero” en tu portal.

Lluvia inútil en medio del mar.

Un pájaro sin plumas.

Un amor sin la locura.

La cerveza sin su espuma.

El café sin mucho azúcar.

La guitarra sin su púa.

Una carta sin buzón.

Un invierno sin calor.

Un caramelo sin sabor.

Recordar esa canción.

Invitarte a pasear, con la luna de farol.

Una vía sin su tren.

Un castillo de papel.

Un gobierno sin poder.

Un dibujo del revés.

Perder la cabeza.

Vaciar una botella.

Un solo desafinado

con una guitarra sin cuerdas.