Redundancia.

Mi caballo de madera destrozado

por las brújulas

que huelen a pan y a esqueleto

que apuntan al mismo

Norte seco que las tuyas.

A la misma cocina 

desierta, a la misma goma

oscura, a la misma oficina,

y a la misma canción de muletas.

Aquí hay un silencio que no bebe lenguas

Ni más sal ni nescafé.

Ni los vientos por putas pequeñas.

Miras otra vez.

Y se me vuelven a saltar los plomos.

Vivo entre paréntesis

En una sucesión de sonidos de desastre

de unas lágrimas marrones (las mías)

que boquean por otras azules (las tuyas).

Que como nosotros, de tan ser diferentes,

ya casi son iguales.

Cantos a capas capeando temporales

que también nos capean a nosotros.

Pedruscos de pelo seco y pies encharcados,

cerebro empapelado y piel dura, dura y blanda.

Que sabemos vivir solos.

Valga la redundancia.